Solo tenemos ciencia

Hoy decidí ponerle manos al asunto. Porque así como estoy seguro que bancarles la noche y el trago a mis amigos, es una forma de distribuir la riqueza del estado nacional, usar mis horas oficiales de trabajo para escribir esta mierda, es una forma de ajusticiar al sistema. Una pequeña venganza. Una pequeña y estúpida venganza. Entonces, escribiendo de a pocos renglones, ocultando de a ratos lo que escribo. Expuesto al acecho de chusmas que polulan en los pasillos controlando si trabajas o no. Ni siquiera es su obligación. Lo hacen gratis. La gente hace un montón de hijaputeces de forma gratuita.

Volviendo al asunto, hoy estoy haciendo un pequeño gran acto de justicia y estupidez. Porque podría seguir  el juego: Simulando producir conocimiento, simulando producir conocimiento útil para mantener el status quo de este mundo de mierda. Y no, nada de lo que a mí se me ocurra sentado en mi sillón o en ese cochino laboratorio le servirá a nadie más que a mí. Es una mentira que la ciencia ayuda a la gente, la “ciencia” no es un sujeto, la “ciencia” no tiene domicilio, la “ciencia” ayuda menos a la gente que caritas, y tiene aún mejor prensa.

Hace siglos que hablamos de la pobreza, hay gente en las universidades que sabe todo lo que se puede saber sobre la pobreza, hay “doctores” en pobreza… Y nada ha cambiado, ya sabemos todo lo que necesitaríamos saber para poderle darle agua potable y alimentos a todos los niños de este país y lo sabemos desde hace muchísimos años. La idea de que el progreso científico es progreso per-se, es, además de estúpida, particularmente peligrosa. No está bien invertir en ciencia por invertir en ciencia. NO LO ESTÁ. Nos comportamos como devotos de esta religión pedorra, en donde ni siquiera tomamos vino, pero TODOS los que participamos actuamos como una tribu de prestigiosos boludos que viven en un frasco lleno de gas con olor a pedo.

Es una lástima, porque ese es el discurso que nos han vendido y es un discurso en el que nos gusta creer, desde trotskistas, hasta fachos, pasando por nacionalistas de discurso mediocre: “El país necesita científicos, necesita más ciencia” el país NO necesita más ciencia, los que necesitan más ciencia son los mismo que se benefician de los que producimos ciencia, sean de acá o de afuera. La ciencia no es impoluta, la ciencia es un campo eminentemente político. Intentar separar conocimiento de política es negar la intencionalidad en cuanto al desarrollo de ciertos campos que se investigan en detrimentos de otro, es obviar que la separación de la producción científica de su correspondiente praxis social es una idea que responde al interés de las clases dominantes. Es ser lisa y llanamente un pelotudo. El rótulo de hijo de puta solo le cabe a los que nos quieren convencer de estos axiomas.

Ahora y no en otro momento.

Te has demorado chinita

en darte cuenta que,

TODO LO QUE HAGAS en este viaje,

tendría alguna consecuencia

Y seguramente, 

alguna ley de la física, 

lo explicará mejor 

con mayor exactitud y elegancia 

Pero lo que trato de decir 

es que jamás pisarás con fuerza 

esta, o cualquier otra tierra, 

sin dejar mancha 

NO PODRAS AMAR DE VERDAD 

sin joder a alguien, 

sin quedar todo roto, a veces. 

Dando vergüenza 

aunque mas no sea, 

para recordarlo 6 meses después 

y reírte del asunto... 

Nada se quema si no le das mecha: 

El pasado, el presente y lo que preocupa. 

Te vas a chamuscar las manos, 

y el humo te va a hacer lagrimear lo ojitos 

y te endurecerá los pulmones. 

Puedes, también, quedarte tranquilo 

con la carta que te dieron al nacer, 

aferrada debajo del brazo. 

Puedes, también, morirte como esperas: Gustoso 

y aquí, no ha pasado nada. 

Ahora si puedes, por supuesto que siempre puedes, 

escribir un poema y salir indemne... 

llegado ese momento 

por el bien de las ballenas y el amazonas, 

puedes ir acelerando el trámite...

Cosas que trae el invierno. Parte 1.

El olor a porro del bolsillito de tu pantalon de corderoy negro...

Paco trabaja en la albañileria

Todo empezó cuando el viejo que atendía la armería le dijo con voz ronca, parecida a la de los perros cansados: “Mejor llevate una de estas, que te salen la mitad y te cansas de tirar tiros”. En realidad, si hay que ser sinceros, no le podemos echar toda la culpa al tipo ese. Lo que pasa es que al verdadero culpable, al actor intelectual del hecho,  no se lo puede nombrar por orden de un juez al que tampoco podemos traer a colación, pero podemos decir que se lo conoce en el mundillo juridico como cara de sifón.

La cuestión es que ahí estaba el Paco: Veintidós años, sonrisa anchísima, una mota de pelo negro sobre la cabeza, rulos hasta en el culo. Negro de monte. De familia con plata de allá, de atrás de las sierras. Una cara de boludo prodigiosa y un optimismo por la vida y el amor empalagoso y vomitivo. Futuro contador decía el padre, hace 3 años que Paco no pisaba Económicas y hace 6 meses que se gasto 5 Lucas del padre, para comprarse una cámara (Canon Eos Rebel T2i 550d, repetía a todo el que se le cruzara) y empezó a estudiar fotografía. Quería se artista, pero le daba para fotógrafo nomás. Aprovecho el piso que tenia en el centro y comenzó a llenarlo de gigantografías enormes, valga la redundancia pero es que esas cosas eran realmente alfombras enormes. Retratos de vacas echadas en el pasto de tres metros por tres metros, un primer plano de una teta pálida con un gran pezón negro, cosas por el estilo. Es en esas épocas cuando un amigo que conoció en un bar muy distinguido del círculo arty-cultural de la ciudad de Córdoba, le recomendó el libro este que no podemos nombrar del autor incitable. Solo diremos que el titulo de la obra era algo como: “10 Tips para ser un bolas-tristes en la vida” Solo que en vez de lo de las bolas decía algo como exitoso o algún sinónimo de tal calaña. La fotito en la solapa derrapaba solemnidad y criterio. El párrafo repasaba los antecedentes académicos del escritor, que con este, su tercer libro, pretendía dar el salto definitivo a la buena vida lejos de las aulas y los pendejos.

La cuestión es que Paco procuro leerse de pe a pa el librito, empezando por la identificación de los elementos “Que le niegan a usted su felicidad” y terminando con un baño de inmersión en autocomplacencia. El problemas es que entonces Paco empezó a andar todavía un poquito mas confundido de lo que andaba por la vida.          Comenzó a decirle a la gente que quería, que los quería. A las personas que le desagradaban (entre ellos había amigos de toda la vida y un hermano) les gritaba en la cara su desprecio. Comenzó a andar descalzo, se busco un laburo como peón para ganarse honestamente el pan y cantándole la justa a los garcas termino peleándose con el padre, la madre y el abuelo, que era como Don Corleone en su ciudad. Se amigó con el borracho y el ladrón, no sin antes tener intimidad con la mujer del cura del pueblo.

Y si, a los que lo conocimos en esa época nos parecía haber encontrado a un dios moderno, a un ser mas allá del bien y del mal. Pero resulta que Paco no era feliz. NO ERA FELIZ, me entendes? El tipo había perdido novia, familia, compañeros de la facultad. Apenas hablaba con la gente, no soportaba la liviandad del mundo. Creía ya haber dicho todo lo importante que tenía para decir, pero sobre todo ya no podía escuchar nada mas, por más importante que fuese la cosa.

Pasó navidades y años nuevos solo, en la calle. Eso ya era depresión. Así que un día se llego hasta la armería del viejo, se le acerco cargando dos fierros y le pregunto: ¿Cual me llevo, este o este?

El resto (lo de Paco yendo a buscar al tipo a la Universidad para recagarlo a tiros, el enfrentamiento con la cana en el decanato, la huida en el helicóptero del gobierno provincial para luego estrellarse en Caritas, el cuerpo que nunca apareció, etc.) mejor no recordarlo, ya bastante estuvieron los noticieros de acá robando como cuatro meses con la misma noticia. De ultima, recordar el mensaje que este nuevo profeta nos ha dejado: “Guarda con lo que prometes”.

Yo, dentro de todo, ya estoy preparado para la próxima vez que alguien me ofrezca un cupón de descuentos.

Así

- No me jodas – pensó el negro al ver el mensaje del cara de sifón: "Todavía no salimos del barrio".

- Estos hijos de puta no vienen más.

En el mejor de los casos les quedaba una hora de Bondi desde el barrio al parque. Eso sin contar que era sábado, un sábado de verano y que el servicio de transporte, en palabras del negro, era una mierda.

El negro había tenido suerte, vivía acá cerquita. Su familia era una de las pocas que resistieron el desalojo y, una vez corridos, emprendieron la vuelta a la villa. Desde el parque a su casa eran unas pocas cuadras. Pero todos los otros pibes, pelota incluida, venían de allá; de la ciudad-barrio, del culo del mundo. Así que al negro solo le quedaba esperar.

Viendo que la cosa iba para largo se sentó en diagonal a la avenida Sabattini, mirando la estación de servicio YPF, un poquito mas allá estaba el hotel del ACÁ. Siguiendo por la avenida comenzaba la bajada y ahí nomás estaba el río y el centro de la ciudad.
Siempre se jugaba en el mismo lugar en un bajo que había en el parque, con un claro de pasto muy grande. Se armaban partidos de 7 contra 7; 11 contra 11; 17 contra 17…

Aprovecho un par de piedras apiladas como palo de arco, saco el atado de cigarrillos y de adentro una tuca. Eran las 4 de la tarde en Córdoba y el sol no perdonaba a nadie.

Lo despertó la segunda gota gorda que le cayó sobre la gorra. Cuando alzo la vista al cielo oscuro, puteo con ganas. Mintiéndose un poco pensó que todavía se podía jugar. Mejor si no había sol e incluso si llovía iba a estar bueno, seguro que pintaba un partido de los que se cagaban a patadas. No terminó de fingir optimismo cuando el viento levanto toda la tierra seca del parque y golpeo la cara del negro. La gorra siguió el camino del remolino y se perdió cruzando la calle. Cuando amago a recuperarla una cortina de lluvia que venia del norte lavando todo lo que había a su paso lo mojo hasta las medias. El negro atino a guardar los puchos dentro del calzoncillo y a ponerse debajo de un árbol que parecía recién plantado de lo escuálido que era. Parecía que la cortina de agua lo había venido a buscar. La vio irse tranquila para el sur. Increíblemente la avenida ya estaba inundada. Puteo otra vez, esta vez con ganas, porque cuando la calle se inunda, se inunda su casa, la de su abuela y todo el barrio; además los colectivos dejan de andar. Chau Futbol.

Fue hasta la calle a buscar la gorra toda mojada y desde lo alto miro como el cielo comenzaba a abrirse, el centro de la ciudad y el río se veían iluminados por el sol que asomaba. Volvió hasta la canchita a buscar la botella de agua.

No se enteró que fue lo primero que lo golpeo, pero cuando despertó su cabeza estaba hábilmente sujetada entre su codo y un árbol tendido sobre unos 50 centímetros de agua. Sobre la avenida, la bajada y el río no parecía haber diferencias de profundidad, un solo río de 15 metros de hondo. Del Hospital San Roque solo se veía el techo. Esto no lo podía haber hecho ninguna tormenta, menos una lluvia pedorra – pensó el negro. - Es el fin del mundo – dijo mirando, con la boca abierta, al agua llevarse un carrito de choripan.

Le dolían los tobillos y tenia todo el cuerpo embarrado. La bajada del parque traía como cascada cualquier cosa suelta. Por la calle flotaban autos y pedazos de casas. Detrás de si, un par de árboles que habían caído de forma coreográfica, formaban un pequeño altar. Se subió entre los troncos haciendo fuerza con las piernas todas golpeadas. De la YPF de enfrente solo quedaba el tinglado, el hotel aguantaba con un par de pisos inundados. Cuando lo vio no lo pudo creer, en ese momento la nueva casa de gobierno parecía haber sido arrancado de cuajo y flotaba sobre el río, un sólido flotando en un mar de aguas amorronadas. El edificio. a pesar de su peso, increíblemente flotaba.
Sobre la avenida un colectivo de las naranjas cruzaba a toda velocidad, como para agarrar el semáforo en verde, pero boca abajo.

El negro a esta altura no se podía mover del miedo. Agarro fuertemente el crucifijo de madera que le había regalado su abuela, le dio un beso y cerro los ojos muy fuertes con la esperanza de que al abrirlos la cosa sea diferente. Cuando se decidió a mirar, vio un grupo de cuerpos que flotaban boca abajo sobre el agua ya mansa. Se mantenían aun juntos, como si estuvieran agarrados de las manos. Guardo la crucecita y se calzo la gorra. El agua ya no caía fuerte de la terraza del parque. Logro subir por entre medio del barro hasta la zona alta. El centro de la ciudad seguía bajo el agua, y lo que estaba quedando al descubierto estaba destruido... No había posibilidad de que no se hubiese llevado la villa, pero no pensó en eso.

Se saco las zapatillas, hizo un nudito con los cordones, las cargo sobre el hombro y enfiló corriendo descalzo para el barrio.
Esa tarde, exactamente 7 minutos después, la radio informaba que comenzaban a caer las primeras bombas sobre la ciudad de Córdoba.

Tu Nombre

Tal vez sea porque tu nombre
no sirve, o carece de gracia.

Tal vez es el idioma
que no ayuda a entonarlo
en loas o cantos gregorianos

Tal vez no te lo merezcas.
Quizás estés esperando con ansias
al borracho compulsivo
que vomite con rimas tu puerta

Yo prefiero quedarme así,
con los ojos bien cerrados
para que no me veas.
Y la boca muda,
para no volver a escucharlo.